(2009/645) Florbela é prova de que Cantares bem pode ter autoria de mulher!

1. Não? É porque nunca leste Toledo...

Toledo
Florbela Espanca

Diluído numa taça de oiro a arder

Toledo é um rubi. E hoje é nosso!

O sol a rir... Vivalma... Não esboço

Um gesto que me não sinta esvaecer...

As tuas mãos tacteiam-me a tremer...

Meu corppo de âmbar, harmonioso e moço,

É como um jasmineiro em alvoroço

Ébrio de sol, de aroma, de prazer!

Cerro um pouco o olhar, onde subsiste

Um romântico apelo vago e mudo

- Um grande amor é sempre grave e triste.

Flameja ao longe o esmalte azul do Tejo...

Uma torre ergue ao céu um grito agudo...

Tua boca desfolha-me num beijo...

2. Pois? Cá, não me restam mais pétalas em mim... Mais qual? O assunto não era outro? Que poderes têm teus versos, Espanca! Bruxa querida...

OSVALDO LUIZ RIBEIRO

(2009/644) Deixai-me, pois, fingir!

1. Disse-o, do alto de sua cátedra, o poeta:

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente

2. Deveras... E também não apenas os poetas, mas as almas sensíveis, eu o diria, forjando aí uma distinção - se é que há. Porque, deixai-me explicar, tenho que ouvir o Mendes e sentir a dor fingida, porque, depois de Bel, é impossível sentir essas dores, malgrado elas arranhem cá o coração. Coisas do Pessoa. Deveras...

3. Primeira dor que finjo doer - tão dolorida que de fato dói a dor fingida: ela deveria ser ouvida, depois ou antes de se ler Eu, de Florbela Espanca...

4. Essa me força a imaginar o inimaginável...

5. Ah, esses poetas. Ajudam-nos a fingir de dor a dor que de fato existe. O poeta é alguém a que lhe faltou uma Bel...

OSVALDO LUIZ RIBEIRO

(2009/539) Do peso de ser gente

1. De Florbela Espanca

Não Ser

Quem me dera voltar à inocência
Das coisas brutas, sãs, inanimadas,
Despir o vão orgulho, a incoerência:
- Mantos rotos de estátuas mutiladas!

Ah! Arrancar às carnes laceradas
Seu mísero segredo de consciência!
Ah! Poder ser apenas florescência
De astros em puras noites deslumbradas!

Ser nostálgico choupo ao entardecer,
De ramos graves, plácidos, absortos
Na mágica tarefa de viver!

Ser haste, seiva, ramaria inquieta,
Erguer ao sol o coração dos mortos
Na urna de ouro de uma flor aberta!

OSVALDO LUIZ RIBEIRO